Poesia

Hojas, Palabras y Sueños

1/29/2019

Obséquiame un libro usado,
leído por tus ojos
y acariciado por tus manos.

Regálame un libro usado,
que te haya hecho soñar en alguna ventana
para irme también en ese sueño.

Regálame un libro usado,
que te haya llevado a algún lugar distante;
y así tal vez, yo también poder irme…
y traerte de vuelta.

Por Fernando Muñoz

Pages, Words & Dreams

Just give me a used book,
read by your eyes
and caressed by your hands.

Give me a used book,
that made you dream while looking through a window
so I can get lost in the same dream.

Give me a used book,
a book that took you to a distant place;
and maybe, I could go there too…
and bring you back.

by Fernando Muñoz

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Entre La Ciudad y el Corazón

1/29/2019

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De sonidos,
ciudad.
pasos y voces,
conversaciones al pasar.

De tu voz,
juntos almorzando recuerdos y palabras,
mientras la lluvia
acariciaba la piel triste de las ventanas.
Los pestillos tiritando
no del frio,
sino del pasar de los autos,
los temblores, los trenes
o alguna réplica en tu corazón.

y el tiempo…
silencioso y frio, atravezando los cuerpos
para recordarnos que la carne duele.

Tus ojos acariciando el pasado,
como si pudiese tocarse
ahí tan cerca de los mios.

Gotitas se desprenden del silencio.

La matanza había comenzado mucho antes,
solos contemplamos lo que ya no existe.
Ese espacio vacío entre los dos.

Por Fernando Muñoz
(Foto: M. G. Dominguez)

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No + Miedo

1/29/2019

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No más miedo me dijiste,
mientras tu mirada se perdía en las nubes de un cielo gris,
gris como la ciudad que te abrazaba y en su abrazo te asfixiaba.

No más tristeza, me insinuaste…
con una semi-sonrisa entre tus mejillas rosadas,
rosadas por el frío de este invierno.

¿Por qué caminamos por esta calle? – me preguntaste
y sin tener respuesta, sólo atiné a decir
porque nuestros pasos tienen alma propia.
(cuando la verdad era que querían reconstruir el recuerdo)

Te detuviste frente a la casa vieja,
nuestra casa descolorida, por años, por el humo de los sueños quemados
descolorida por el tiempo…tic tac tic tac tic tac.

Yo tratando de encontrar una llave imaginaria en mis bolsillos,
para poder abrir la puerta a una incertidumbre aún mayor
te miraba de reojo.

No más miedo – me dijiste
No se necesitan llaves para lo que nunca se cerró.

Por Fernando Muñoz

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Tinta

1/29/2019

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Tinta como una copa de cabernet
como una taza de té negro, Ceylán
o como un café cargado y amargo.

Tinta como esas notas en la partitura
la doble corchea.
o esas pestañas tuyas
laaaargas y sensuales…

Tinta como el lunar en mi mejilla
o el diente invisible de aquel abuelo cuando nos sonreía.
Tinta, como tus zapatos lustrosos
o las arrugas en tus manos.

Tinta, como el carbón en el brasero,
ese que calentaba el agua
que poníamos en el mate,
ese que derretía el queso que comíamos con los panes amasados.

Tinta,
del color de tus cabellos, escribiendo sobre tu rostro
del color de esos dos puntos suspensivos e infinitos que son tus ojos.

Tinta, no como mi sangre, pues mi sangre es roja
y esto que te escribo hoy,
es en papel blanco…
pero con letras negras

porque la melancolía es oscura
como la tinta…
tengo entintados los recuerdos.

Por Fernando Muñoz

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El Pajarito

1/29/2019

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Encontré un pajarito muerto en la playa
entre las dunas y las rocas,
estaba ahí tan tranquilo,
como si se hubiese quedado dormido mientras volaba.

Alrededor los niños jugaban,
sin darse cuenta.
risas, gritos, canciones y el sonido de las olas en el fondo
más gente llegaba y se iban acomodando
en sus sillas, sus toallas de playa, sacaban sus parasoles,
sus heladeras, juguetes de plástico de colores brillantes.

Así pasaba el día, gente iba,
gente venía...
y mi pobre pajarito tendido en la arena
mientras el sol y el calor lo abrazaban.
Invisible a todo,
en su inmutable mudez.

El atardecer llegó en un instante
las familias se fueron yendo.
ya sólo quedaba unas cuantas personas
caminando y recogiendo conchas y piedrecitas
o
uno que otro grupo alrededor de una fogata.

El pajarito tendido en la arena
quieto y apacible
sin que nadie lo viera,
sin que nadie dijera nada.
soñaba que la marea subiera lo suficiente
para irse nadando
hasta siempre.

Por Fernando Muñoz

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